208.

Dans la salle de dégrisement, le Punk à la crête verte s’est replié dans un coin comme un animal blessé. Le barbu vient vers Cassandre et lui chuchote à l’oreille :

— Ils ne t’embêteront plus. Ils ont compris qui tu étais vraiment, annonce-t-il d’une voix satisfaite.

La femme aux allures de prostituée s’avance vers elle.

— Si tu vois l’avenir, j’aimerais que tu me dises : est-ce que mon chéri sera encore là quand je sortirai ?

— Et moi je voudrais savoir si je reverrai mes enfants, lance une jeune fille toute maigre.

— Moi, moi ! Dis-moi si je vais récupérer l’argent que mes collègues me doivent.

Le grand barbu s’interpose.

— La prophétesse ne recevra en consultation que ceux qui auront fait leur demande auprès de moi. Un à la fois. Et vous attendrez votre tour.

Voilà comment naît le pouvoir autour de la spiritualité.

Déjà les gens se regroupent en file afin de s’inscrire pour une séance de divination. Cassandre ne sait comment réagir. Elle se souvient du conseil de la vieille Graziella : « Programme-les pour réussir et ils réussiront. »

Elle a raison. C’est possible de les programmer à réussir car ils ignorent complètement que ce sont eux, et rien qu’eux, qui dirigent leur vie. C’est comme si on disait à un conducteur qu’il lui suffirait de toucher le volant pour que la voiture aille tout droit ou prenne un virage. Et le plus étonnant c’est que, lorsque la voiture obéit, au lieu de prendre conscience qu’il leur suffisait de la conduire, ils croient que ce sont leurs prières et leur mystique qui ont permis le « miracle ».

Une femme âgée s’approche la première. Elle tend sa main gauche comme si elle offrait une carte de visite à lire. Cassandre se penche et l’étudie d’un air concentré.

— Heu… je vois… je vois…

La jeune fille aux grands yeux gris ferme les yeux et ne distingue rien d’autre que le voile rouge de ses paupières. Elle sait qu’elle ne peut pas prévoir les destins particuliers des gens, elle ne voit que les attentats et les grandes lignes du futur de toute l’humanité.

Je ne lis strictement rien dans ta main, ma pauvre amie.

— Je vois une arrivée soudaine d’argent, ose-t-elle.

— Vraiment ?

— Un homme te protège de loin.

— Sébastien ! C’est Sébastien, elle a raison. La prophétesse l’a vu, c’est lui, c’est sûr. Et elle ne pouvait pas le deviner, elle l’a vu.

Aussitôt une rumeur parcourt l’ensemble des clochards et des prostituées dans la salle de dégrisement.

— Elle a un pouvoir. Un pouvoir réel, répètent-ils.

Comme il est facile d’abuser les esprits naïfs et influençables. Si j’étais au Moyen Âge, c’est ainsi que je pourrais créer une religion. Dire aux gens ce qu’ils ont envie d’entendre, sans oublier de leur faire peur. Alterner le paradis et l’enfer. Toi tu vas mourir, toi tu es protégé, toi tu vas avoir de l’argent. Toi tu as Satan en toi. C’est si facile. Et il n’existe aucun moyen de vérifier, donc c’est incontestable.

Le punk à la crête verte est recroquevillé dans un coin, comme s’il avait fini par se résigner à son funeste destin.

Vendredi prochain, à 23 h 35, il se débrouillera pour être en situation de se battre dans la rue avec des gens armés de couteaux, juste pour vérifier si j’avais raison. Il est désormais manipulé. Étymologiquement, le mot vient de l’italien « manipulare », expression de paysan qui signifie prendre une gerbe de blé avec la main droite pour couper les têtes avec une serpe de la main gauche.

Déjà, une autre femme s’approche pour une consultation.

— Et moi ? Dis-moi, mon Samy, il m’aime encore ?

— Il pense à toi. Il t’attend.

— Il ne m’a pas trompée, hein, parce qu’il est toujours un peu playboy. Il est si beau !

Cassandre lui prend la paume et fait semblant d’examiner les lignes.

— Vous allez avoir trois enfants, dit-elle en hochant la tête. L’un des trois sera médecin dans un grand hôpital.

L’autre affiche un air méfiant.

Zut, là j’en fais trop. Les prédictions, c’est comme tout, il faut doser.

— Attendez, non je me suis trompée. Il sera professeur. Instituteur.

— Pour moi, les instituteurs sont les héros modernes. Merci, prophétesse.

— Cassandre suffira.

— Merci prophétesse Cassandre.

Voilà, je viens encore de changer de titre.

Après l’Expérience 24, la pitchoune et la Princesse, me voilà prophétesse.

Au fur et à mesure qu’elle dévoile les avenirs de ceux qui se pressent autour d’elle, Cassandre acquiert les réflexes de sa profession. Observer les vêtements, la coiffure, les mains pour avoir des indications sur la vie des clients. Leur inventer rapidement un scénario, puis le réajuster en fonction des réactions d’approbation ou de doute.

Comme les consultations se font en vase clos, chaque client satisfait prépare le suivant à une écoute maximale. Comme le lui avait conseillé Graziella, elle n’annonce que de bonnes nouvelles. Seul le punk à la crête verte n’ose approcher, gardant sa malédiction comme un crachat sur la figure qu’il ne veut pas nettoyer.

Cassandre « reçoit » toute la journée, jusqu’à ce que la fatigue lui donne envie de dormir. Tous les gens présents offrent leurs vestes pour lui fournir un matelas et un oreiller.

Ainsi ont dû commencer tous les devins.

Le barbu s’installe à ses pieds pour la protéger.